Loading...

SOMBRAS DE IDENTIDAD (NACIDOS DE LA BRUMA [MISTBORN] 5)

Brandon Sanderson  

0


Fragmento

Contenido Dedicatoria Agradecimientos Prólogo Primera parte 1 2 3 4 Segunda parte 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 Tercera parte 22 23 24 25 26 Epílogo Arns arcanum Lista de metales Sobre las tres artes metálicas

PARA MOSHE FEDER,

que apostó por mí

Agradecimientos

El pasado de este libro fue accidentado, puesto que una tercera parte del mismo surgió a la vez que escribía otra obra. (Había enviado una lista de observaciones a la editorial y estaba esperando a recibir su respuesta; creo que se trataba de la última entrega de La Rueda del Tiempo.) Me vi obligado a dejar de trabajar en este volumen para sumergirme en el otro.

Recibe antes que nadie historias como ésta

Para cuando lo retomé, mi visión original de una nueva trilogía protagonizada por Wax, Wayne y Marasi había cambiado, de modo que el primer tercio requirió una ingente cantidad de retoques y modificaciones para encajar con los otros dos, al tiempo que los escribía. Deposité una confianza tremenda en el excelente ojo crítico de mi editor, Moshe Feder; mi agente, Joshua Bilmes, y mi asistente editorial, Peter Ahlstrom, alias el Instantáneo. Un agradecimiento muy especial también para mi editor en el Reino Unido, Simon Spanton.

Además, mi grupo de escritura resultó ser —como siempre— imprescindible. En él se incluyen Emily Sanderson, Karen y Peter Ahlstrom, Darci y Eric James Stone, Alan Layton, Ben «por favor, a ver si esta vez escribes bien mi nombre» Olsen, Danielle Olsen, Kathleen Dorsey Sanderson, Kaylynn ZoBell, Ethan e Isaac Skarstedt, y Kara e I˜saac Stewart.

Organizamos una lectura beta relámpago, y fueron varias las personas atentas que aportaron sus extraordinarios comentarios. Entre ellas: Jory Phillips, Joel Phillips, Bob Kluttz, Alice Arneson, Trae Cooper, Gary Singer, Lyndsey Luther, Brian T. Hill, Jakob Remick, Eric James Stone, Bao Pham, Aubree Pham, Steve Godecke, Kristina Kugler, Ben Olsen, Samuel Lund, Megan Kanne, Nate Hatfield, Layne Garrett, Kim Garrett, Eric Lake, Karen Ahlstrom, Isaac Skarstedt, Darci Stone, I˜saac Stewart, Kalyani Poluri, Josh Walker, Donald Mustard III, Cory Aitchison y Christi Jacobsen.

Ha sido increíblemente satisfactorio asistir al desarrollo del apartado artístico de mis novelas a lo largo de los años. Siempre he soñado con el descabellado plan de incluir muchas más imágenes de lo que suele ser habitual; todas las que me dejen, básicamente. Son tres los maravillosos ilustradores que lo han hecho posible en este volumen. La cubierta es obra de Chris McGrath, y me encanta su interpretación de los personajes. Mi buen amigo y ahora director artístico a tiempo completo, I˜saac Stewart, se encargó de los mapas y de los símbolos, además de la esmerada maquetación del pasquín. Los dibujos que salen en él son obra del siempre excelente Ben McSweeney.

Para la gente de JABberwocky, mi agencia, gracias a Eddie Schneider, Sam Morgan, Krystyna Lopez y Christa Atkinson. Ya en el Reino Unido, se merece una ovación John Berlyne, de Zeno Agency.

Para Tor Books, muchísimas gracias a Tom Doherty, Linda Quinton, Marco Palmieri, Karl Gold, Diana Pho, Nathan Weaver, Edward Allen y Rafal Gibek. Ingrid Powell se encargó de las labores de corrección. La revisión de galeradas recayó sobre Terry McGarry, y el narrador del audiolibro no es otro que mi lector predilecto, Michael Kramer. Otros profesionales de ese formato que se merecen mi agradecimiento son Robert Allen, Samantha Edelson y Mitali Dave. Para Adam Horne, mi nuevo asistente adjunto, esta es la primera vez que su nombre sale mencionado en un libro. ¡Bien hecho, Adam!

Por último, gracias de corazón a mi familia, como siempre. Una esposa maravillosa y tres niños pequeños que todavía no entienden muy bien por qué los libros que escribe papá tienen tan pocos dibujos.

Prólogo

Prologo.png 

Waxillium Ladrian, vigilante de la ley de alquiler, pasó una pierna sobre la grupa de su caballo para bajar al suelo y giró sobre los talones a fin de encarar la cantina.

—Hala —dijo el chiquillo, desmontando de un salto a su vez—. No se te ha enganchado la espuela en la silla, ni has tropezado, ni nada.

—Aquello pasó solo una vez —replicó Waxillium.

—Ya, pero es que fue supergracioso.

—Quédate con los caballos —le ordenó Waxillium, arrojándole las riendas—. No ates a Devastadora. A lo mejor me hace falta.

—Vale.

—Y no robes nada.

El muchacho —de facciones aniñadas pese a sus diecisiete años de edad, con las mejillas teñidas apenas por una sombra de pelusilla a pesar de llevar semanas intentando dejarse crecer la barba— asintió con gesto solemne.

—Prometo no mangarte nada, Wax.

Este exhaló un suspiro.

—No es eso lo que te he dicho.

—Pero...

—Tú quédate con los caballos y procura no hablar con nadie. —Wax sacudió la cabeza mientras entraba en la cantina, sintiéndose como si flotara. Estaba llenando un ápice su mente de metal, reduciendo en torno al diez por ciento de su peso. Práctica habitual para él de un tiempo a esta parte, desde que se quedara sin peso almacenado en el transcurso de una de sus primeras cacerías, hacía unos meses.

La cantina en cuestión, ni que decir tiene, era un tugurio cochambroso. En los Áridos prácticamente todo estaba cubierto de polvo, roto o raído. Cinco años llevaba ya allí, y seguía sin acostumbrarse. Cierto, había dedicado la mayor parte de esos cinco años a intentar ganarse la vida como oficinista, alejándose cada vez más de los centros de población en un intento por evitar que lo reconocieran. Pero, en los Áridos, incluso las principales zonas habitadas eran más sucias que Elendel.

Y aquí, en la frontera con la civilización, el término «suciedad» se quedaba corto para describir el estilo de vida reinante. Los hombres con los que se cruzó en el interior del local, encorvados en sus asientos, apenas si alzaron la vista a su paso. Esa era otra particularidad de los Áridos. Tanto las plantas como las personas daban la impresión de estar cubiertas de espinas y crecer sin querer despegarse del suelo, achaparradas y hostiles.

Apoyó las manos en las caderas y paseó la mirada por la estancia, esperando llamar la atención. No tuvo éxito, lo cual le produjo un alfilerazo de irritación. ¿De qué servía ponerse un elegante traje de ciudad, pañuelo de color lavanda incluido, si después nadie lo miraba siquiera? Por lo menos tampoco cuchicheaban a sus espaldas, como los de la última cantina.

Con la palma de la mano encima de la culata, Wax encaminó sus pasos hasta la barra. El camarero era un individuo alto por cuyas venas debía de correr sangre terrisana, a juzgar por sus rasgos y por el color de su piel, aunque a sus refinados primos de la Cuenca les daría un soponcio si lo viesen ahora, royendo el grasiento muslo de pollo que empuñaba con una mano mientras utilizaba la otra para servir una jarra. Wax se esforzó por contener un arrebato de náusea; el concepto de higiene que imperaba en aquellos pagos era otra particularidad de los Áridos a la que no terminaba de acostumbrarse. Allí se consi­deraba pulcro y atildado a todo el que se acordara de restregarse las manos contra los pantalones en el momento que mediaba entre hurgarse la nariz y tenderte la mano para que se la estrecharas.

Wax se quedó esperando. Esperó un poco más. Transcurridos unos instantes, carraspeó. El cantinero se acercó a él, al cabo, sin apresurarse.

—¿Sí?

—Busco a un hombre —dijo Wax en voz baja—. Se hace llamar Granito Joe.

—No lo conozco.

—¿Que no...? Pero si es el forajido más célebre de los alrededores, por no decir el único.

—Pues no lo conozco.

—Pero...

—Se vive más seguro sin conocer a la gente como Joe —lo interrumpió el camarero, antes de pegarle otro bocado al muslo de pollo—. Pero tengo un amigo.

—Menuda sorpresa.

El camarero lo fulminó con la mirada.

—Ejem. Perdón. Continúe.

—Mi amigo podría estar dispuesto a conocer a alguna que otra persona de la que otros no querrían saber nada, aunque llegar hasta él quizá lleve algo de tiempo. ¿Vas a pagar?

—Soy un vigilante de la ley —respondió Wax—. Actúo en nombre de la justicia.

El cantinero parpadeó. Muy despacio, metódico, como si semejante gesto, para él, fuese algo que requiriera un esfuerzo consciente.

—Entonces... ¿vas a pagar?

—Le pagaré, sí —suspiró Wax, repasando para sus adentros todo lo que seguirle la pista a Granito Joe le había costado ya. No podía permitirse el lujo de volver a quedarse sin blanca. Devastadora necesitaba una silla nueva, y a él aquí los trajes le duraban un suspiro.

—Bien —celebró el camarero, indicándole por señas que lo siguiera. Recorrieron el interior del establecimiento en zigzag, sorteando mesas y rodeando el piano (cuyas teclas daban la impresión de llevar una eternidad sin experimentar el contacto de ningún dedo) hasta llegar a una pequeña habitación sita al fondo de la cantina.

Olía a polvo.

—Espera —dijo su guía, antes de salir y cerrar la puerta a su espalda.

Wax se cruzó de brazos mientras echaba una ojeada a la única silla que había en el cuarto. La pintura blanca, desportillada, había empezado a pelarse; no le cabía la menor duda de que si intentaba sentarse terminaría al menos con la mitad pegada a los pantalones. De modo que se limitó a dejar que sus pasos vagaran por la habitación sin rumbo fijo.

Después de cinco años en este páramo, comenzaba a sentirse cada vez más cómodo con los habitantes de los Áridos, ya que no con sus particulares costumbres. Había buenas personas aquí, muchas. Distaba de ser el nido infestado de proscritos y bribones que le habían contado.

Sin embargo, emanaba de todos ellos una obstinada aura de fatalismo. Desconfiaban de la autoridad y a menudo rechazaban a los vigilantes, aunque eso conllevara permitir que alguien como Granito Joe continuase arrasándolo todo y saqueando a placer. Sin las recompensas que ofrecían el ferrocarril y las empresas mineras, nada...

Se estremeció la ventana. Wax se detuvo, cerró los dedos en torno a la culata de la pistola que colgaba de su cinto y quemó acero. El metal propagó una tibieza punzante por su interior, como si acabase de beber algo que estuviera demasiado caliente. A su alrededor se extendieron varias líneas azules que, desde su pecho, señalaban la ubicación de las fuentes de metal más cercanas, varias de las cuales se encontraban justo al otro lado de la ventana con postigos. Otras apuntaban hacia abajo. Esta cantina disponía de sótano, algo poco habitual en los Áridos.

Podría empujar contra esas líneas en caso de necesidad, apoyándose así en el metal con el que estaban conectadas. De momento, se limitó a observar mientras una varilla se deslizaba entre las maderas que cubrían los cristales por fuera de la ventana y ascendía para forzar el pestillo que los sujetaba. Se hizo a un lado para evitar que lo viese quienquiera que, en esos instantes, comenzaba a manipular el marco tras haber abierto los postigos. La hoja de la ventana se levantó con un traqueteo.

Una muchacha vestida con pantalones oscuros entró en el cuarto de un salto, rifle en mano. Enjuta, de facciones angulosas y con un puro sin encender entre los dientes, a Wax le sonaba de algo. Se incorporó, satisfecha, y se giró para cerrar la ventana. Al darse la vuelta, lo vio.

—¡Diablos! —exclamó mientras trastabillaba de espaldas, dejando caer el puro y levantando su rifle.

Wax desenfundó la pistola y preparó su alomancia, deseando haber encontrado alguna manera de repeler las balas. Podría empujar el metal, sí, pero no era tan rápido como para detener los disparos, a menos que empujase contra la pistola antes de que apretara el gatillo.

—Oye —dijo la mujer—. ¿No eres tú el que mató a Peret el Negro?

—Waxillium Ladrian —respondió Wax—. Vigilante de alquiler.

—Me tomas el pelo. ¿Eso es lo que dices para presentarte?

—Pues claro. ¿Por qué no?

En vez de contestar, la mujer levantó la cabeza de la mirilla del rifle y se quedó un momento observándolo.

—¿Un pañuelo? —dijo, al cabo—. ¿En serio?

—Va con mi estilo de caballero cazarrecompensas.

—Pero ¿qué utilidad tiene el «estilo» para un cazarrecompensas?

—Es importante labrarse una reputación —replicó Wax, levantando la barbilla—. Fíjate en todos esos forajidos. De uno a otro confín de los Áridos, la gente ha oído hablar de hombres como Granito Joe. ¿Por qué no iba a hacer yo lo mismo?

—Porque es como pintarse una diana en la frente.

—El riesgo merece la pena —se justificó Wax—. Aunque, hablando de dianas... —Agitó el arma en el aire e inclinó la cabeza en dirección a la de la muchacha, que dijo:

—Vas tras la recompensa que ofrecen por Joe.

—En efecto. ¿Tú también?

La joven asintió con la cabeza por toda respuesta.

—¿Nos la repartimos? —preguntó Wax.

Su interlocutora suspiró al tiempo que bajaba el rifle.

—Vale. Pero habrá porción doble para el primero que le meta una bala en el cuerpo.

—Pensaba capturarlo con vida...

—Bien. Así tendré más oportunidades de cargármelo antes. —La muchacha sonrió de oreja a oreja mientras se acercaba a la entrada de la habitación, furtiva—. Me llamo Lessie, por cierto. Entonces, ¿Granito está aquí, en alguna parte? ¿Lo has visto?

—No. —Wax se reunió con ella en la puerta—. Le pregunté al dueño del local, y este me ha conducido hasta aquí.

Lessie se volvió hacia él.

—¿Le preguntaste al dueño del local?

—Claro. He leído las historias. Los cantineros siempre lo saben todo, y... Y estás meneando la cabeza.

—En este tugurio todos están al servicio de Joe, míster Pañoleta —dijo Lessie—. Diablos, la mitad de los vecinos de esta ciudad lo están. ¿Y tú le preguntas al camarero?

—Creo que ya he respondido a esa pregunta.

—¡Herrumbre! —La muchacha entreabrió la puerta y se asomó al exterior—. En el nombre de Ruina, ¿cómo te las apañarías para cargarte así a Peret el Negro?

—Ya será para menos. Es imposible que toda la cantina esté...

Dejó la frase inacabada, flotando en el aire, al espiar a su vez por la rendija de la puerta. El grandullón que atendía la barra no se había ido corriendo a buscar a alguien. Antes bien, se hallaba en la sala principal del local, gesticulando en dirección a la puerta mientras instaba a los distintos bellacos y bribones a levantarse y desenfundar las armas.

—Maldición —susurró Lessie.

—¿Nos largamos por la ventana? —sugirió Wax.

La respuesta de la muchacha consistió en cerrar de nuevo la puerta con sumo sigilo, apartarlo de un empujón y escabullirse gateando en dirección a la ventana como una exhalación. Se agarró al alféizar con la intención de impulsarse y atravesarla de un salto, pero comenzaron a restallar detonaciones a su alrededor y una porción del marco de la ventana se volatilizó en medio de una lluvia de astillas.

Lessie masculló una invectiva y se tiró al suelo de la habitación. Wax siguió su ejemplo y aterrizó junto a ella mientras exclamaba:

—¡Un francotirador!

—¿Siempre eres tan perspicaz, míster Pañoleta?

—No, solo cuando practican el tiro al blanco conmigo. —Wax se asomó por encima del quicio de la ventana; el francotirador podría haber elegido uno cualquiera de la docena de escondites que se divisaban en los alrededores—. Tenemos un problema.

—Y he ahí de nuevo esas agudísimas dotes de observación. —Lessie empezó a arrastrarse por el suelo en dirección a la puerta.

—Me refería a que tenemos un problema en más de un sentido. —Wax siguió a la muchacha, agazapado—. ¿Cómo les ha dado tiempo a apostar un francotirador? Debían de estar al corriente de mi llegada. La ciudad entera podría ser una trampa.

Lessie maldijo entre dientes cuando Wax llegó a la puerta y la entreabrió de nuevo. Sin dejar de gesticular en dirección a ella, los matones estaban deliberando en voz baja.

—Se ve que me toman en serio —dijo Wax—. ¡Ja! Mi reputación está dando sus frutos. ¿Lo ves? ¡Están asustados!

—Enhorabuena —replicó la muchacha—. ¿Crees que me darán alguna recompensa si te pego un tiro?

—Tenemos que llegar a la planta de arriba —dijo Wax, con la mirada fija en la escalera que se hallaba justo al otro lado de la puerta, en la habitación principal.

—¿Qué conseguiríamos con eso?

—Bueno, para empezar, todos los individuos armados que quieren matarnos están aquí abajo. Preferiría cambiar de aires, y esa escalera será más fácil de defender que este cuarto. Aparte de eso, quizás encontremos una ventana por la que escapar en la otra cara del edificio.

—Ya, si te apetece saltar desde un segundo piso.

Saltar no constituía el menor problema para un lanzamonedas como Wax, que podría lanzar al aire un trozo de metal y empujar contra él para frenar su caída y aterrizar sano y salvo. También era feruquimista, con lo cual, si la ocasión lo exigía, siempre podría valerse de sus mentes de metal para aligerar considerablemente su peso.

Sus habilidades estaban en boca de todos, no obstante, y el propio Wax esperaba que continuasen estándolo. Los rumores sobre su milagrosa supervivencia habían llegado hasta sus oídos, y le gustaba el aura de misterio que los envolvía. Se especulaba con que era un nacido del metal, cierto, pero siempre y cuando la gente ignorase lo que realmente era capaz de hacer, la ventaja seguiría estando de su parte.

—Mira, voy a intentar llegar corriendo a las escaleras —informó a la mujer—. Si tú prefieres quedarte aquí abajo y abrirte paso a balazos, estupendo. Me proporcionarás la distracción ideal.

Lessie le lanzó una miradita de reojo y sonrió de oreja a oreja antes de replicar:

—De acuerdo. Lo haremos a tu manera. Pero como nos acribillen a tiros, me debes un trago.

«Sí que me suena de algo», pensó Wax. Asintió con la cabeza, contó hasta tres en voz baja, cruzó la puerta corriendo y apuntó con la pistola al matón que tenía más cerca. El hombre saltó de espaldas cuando Wax disparó tres veces... y falló. Las balas se incrustaron en el piano, provocando una nota discordante con cada impacto.

Lessie salió gateando tras él y se dirigió a la escalera. El heterogéneo repertorio de bellacos levantó sus armas entre gritos de sorpresa. Wax apuntó con la pistola hacia atrás, alejándola de la dirección de su alomancia, y se impulsó en las líneas azules que, partiendo de él, señalaban a los hombres que había en la sala.

Estos abrieron fuego, pero el empujón había desviado sus armas lo suficiente como para que su puntería se viera alterada. Wax subió por las escaleras detrás de Lessie; no tardó en perder de vista la tormenta de disparos que se había desencadenado a su paso.

—Por todos los diablos —jadeó Lessie cuando hubieron llegado al primer rellano—. Estamos vivos. —Lo miró, con las mejillas encendidas, y Wax recordó de repente dónde la había visto antes, como si se acabara de abrir el candado que pesaba sobre sus pensamientos.

—Yo a ti te conozco —dijo.

—Te equivocas —replicó ella, apartando la mirada—. Sigamos...

—¡El Toro Llorón! —exclamó Wax—. ¡La bailarina!

—Ay, Dios del Más Allá. —La muchacha reanudó el ascenso, encabezando la marcha—. Lo recuerdas.

—Sabía que solo estabas fingiendo. Ni siquiera Rusko contrataría a alguien con semejante descoordinación, por muy bonitas que tuviera las piernas.

—¿Podemos ir a tirarnos ya por alguna ventana, por favor?

—¿Qué haces tú aquí? ¿Vas detrás de alguna recompensa?

—Bueno, algo así.

—¿Y en serio que no sabías lo que te iban a...?

—Doy esta conversación por finalizada.

Una vez en la planta de arriba, Wax aguardó un momento a que asomara la primera cabeza tras ellos. Disparó de inmediato, fallando de nuevo, pero obligando al hombre a retroceder. Oyó imprecaciones y discusiones procedentes de abajo. Quizá los pa­rroquianos de esta taberna estuviesen a sueldo de Granito Joe, pero tampoco eran de los que anteponían la lealtad a cualquier otra consideración. Los primeros en subir por esos escalones recibirían un balazo, seguro, y a ninguno de ellos le apetecía arriesgarse.

Eso le proporcionaría a Wax un respiro. Lessie se coló en una de las habitaciones, pasó junto a una cama vacía junto a la que alguien había dejado un par de botas abandonadas y, de golpe, abrió la ventana, que daba al lado contrario del edificio en relación con la posición estimada del francotirador.

Ante ellos se extendía la ciudad de Erosión, una solitaria colección de comercios y hogares que parecían esperar agazapados —en vano— el día en que al ferrocarril por fin se le antojase extender sus dedos tan lejos. No demasiado lejos, unas pocas jirafas se dedicaban a mordisquear las hojas de los árboles; el único indicio de vida en una planicie, por lo demás, desolada.

La caída desde la ventana era vertical, sin tejados a los que agarrarse. Lessie observó el vacío con suspicacia. Wax se metió los dedos en la boca y emitió un estridente silbido.

No pasó nada.

Volvió a silbar.

—Pero ¿se puede saber qué diablos estás haciendo?

—Llamar a mi yegua —respondió Wax a la pregunta de la muchacha, antes de silbar otra vez—. Podemos dejarnos caer en la silla y escapar al galope.

Lessie se lo quedó mirando fijamente, sin parpadear.

—Y lo dices en serio.

—Pues claro. Lo hemos estado ensayando.

Una figura solitaria apareció en la calle, a sus pies; el joven que había estado siguiendo a Wax.

—Esto, ¿Wax? —lo llamó el chico—. Que Devastadora no se despega del abrevadero.

—Diablos.

Lessie volvió a mirarlo.

—¿Le has puesto a tu yegua el nombre de...?

—Vale, a lo mejor es un poquito demasiado mansa —la atajó Wax, desabrido, mientras se encaramaba al alféizar—. Se me ocurrió que llamarla así podría servirle de inspiración. —Ahuecó la mano para formar una bocina y, dirigiéndose al muchacho, exclamó—: ¡Wayne! ¡Tráela hasta aquí! ¡Vamos a saltar!

—Y un cuerno —protestó Lessie—. ¿O te crees que esa silla de montar es mágica y va a impedir que le partamos el espinazo a tu yegua cuando le caigamos encima?

Wax titubeó.

—Bueno, he leído que hay gente que lo hace...

—Ya. Mira, se me ocurre una idea. ¿Por qué no vuelves ahí abajo, hablas con toda esa gente, salís para plantaros ahí en medio del camino y libráis un bonito duelo con el sol en lo alto, a la antigua usanza?

—¿Crees que daría resultado? Me...

—No, no daría resultado en la vida —lo interrumpió la muchacha—. Eso no lo hace nadie, porque es una idiotez. ¡Ruina! En serio, ¿cómo conseguiste cargarte tú a Peret el Negro?

Se sostuvieron la mirada durante unos instantes.

—Pues... —empezó Wax.

—Ay, rayos. Lo pillaste haciendo de vientre, ¿verdad?

Wax esbozó una sonrisa radiante.

—Eso mismo.

—¿Y no le dispararías también por la espalda, por casualidad?

—Más valientemente de lo que nunca haya disparado un hombre a otro por la espalda.

—Ja. Quizás aún tengas remedio.

Wax inclinó la cabeza en dirección a la ventana.

—¿Saltamos?

—Venga. ¿Qué más da partirse las piernas antes de que la acribillen a una? Ya que hemos empezado esto, míster Pañoleta, sigamos hasta el final.

—Creo que no nos pasará nada, miss Liguero Rosa.

Lessie enarcó una ceja.

—Si tú puedes identificarme por mi gusto en el vestir —dijo Wax—, no veo por qué no iba a poder hacer yo lo mismo.

—Ni una palabra más al respecto, jamás. —Lessie respiró hondo—. En fin, ¿ya?

Wax asintió con la cabeza mientras encendía sus metales, preparándose para sujetarla y ralentizar su caída; tan solo lo justo para dar la impresión de que habían sobrevivido al salto de milagro. En el proceso, sin embargo, se percató de que una de sus líneas azules —bastante gruesa, pero de intensidad reducida— estaba moviéndose y apuntaba al otro lado de la calle.

«La ventana del molino.» En su interior había algo a lo que el sol estaba arrancando destellos.

De inmediato, Wax agarró a Lessie y se tiró al suelo con ella. Una fracción de segundo después restalló una detonación; la bala pasó silbando sobre sus cabezas y fue a incrustarse en la puerta, en la otra punta de la habitación.

—Otro francotirador —siseó la muchacha.

—Tus dotes de observación son...

—Silencio —lo atajó Lessie—. ¿Por qué habrá esperado tanto para disparar contra nosotros? Formabas un blanco perfecto desde hacía rato.

Wax frunció el ceño mientras le daba vueltas al interrogante. ¿Estaría esperando el francotirador a que ocurriera algo en particular? ¿A que saltaran? ¿Por qué...?

Levantó la cabeza para contemplar el impacto del proyectil que había atravesado la ventana. Demasiado alto. El francotirador se había propuesto disparar por encima de su cabeza.

«Para abatirme en pleno vuelo —comprendió—, en cuanto sa­liera volando por la ventana.» Sabían que era un lanzamonedas.

Oyó pasos procedentes de la escalera, pero no vio ninguna línea azul. Hombres armados con cuchillos de obsidiana o ballestas sin componentes metálicos. ¡Herrumbres! El edificio entero era una trampa. Estaban preparados para que saltara. Estaban preparados para que intentase escapar por las escaleras. No podía hacer ni lo uno ni lo otro.

Agarró a Lessie del brazo.

—¿Tu informador te dijo que Granito Joe se encontraba en este edificio?

—Sí —respondió la muchacha—. Casi con toda seguridad. Suele andar cerca cuando se reúne la banda; le gusta tener controlados a sus hombres.

—Este edificio dispone de sótano.

—¿Y...?

—Espera un momento.

Volvió a agarrarla del brazo e incrementó su peso. Reservaba una gran cantidad del mismo en su mente de metal; se movía, por lo general, con el peso reducido, imperceptible salvo por el hecho de que así aparentaba ser un poco más ágil de reflejos. Podía recurrir cuando lo juzgase necesario a todo aquel peso extra, el cual se almacenaba en el brazalete que siempre llevaba encima.

Ganó peso de una forma increíble, aumentando su masa y aplastándose contra el suelo, antes de tirar de Lessie para subirla a su espalda.

—Pero ¿te has vuelto lo...? —comenzó a protestar la muchacha, pero se interrumpió cuando el suelo empezó a resquebrajarse antes de desplomarse de repente bajo el cuerpo de Wax.

Al caer, el elegante atuendo de este se desgarró cuando se giró en el aire y arrastró a Lessie consigo. Un empujón contra los clavos del suelo los propulsó hacia abajo, destrozando el piso del nivel inferior y abriendo así una vía hasta el sótano.

Aterrizaron en medio de una lluvia de polvo y astillas, con Wax empujando contra los mismos clavos de antes para frenar su descenso. Lessie y él cayeron con fuerza, a pesar de todo, y se estrellaron contra la mesa que había en la cámara del sótano, rodeada de maderas nobles y lámparas moldeadas a semejanza de voluptuosas mujeres. Adornaba el mueble que habían golpeado un impecable mantel de color blanco.

Había un hombre presidiendo la mesa. Wax consiguió incor­porarse en medio de los escombros y apuntar con una pistola al interfecto, de facciones amazacotadas y oscura tez gris azulada; señal inconfundible de que por sus venas corría sangre de koloss. Granito Joe. Debían de haber interrumpido su cena, a juzgar por la servilleta que llevaba encajada en el cuello de la camisa y la sopa derramada que empapaba la mesa hecha añicos delante de él.

Con un gemido, Lessie se dio la vuelta y se sacudió las astillas que le cubrían la ropa. Waxillium, por su parte, empuñaba la pistola con firmeza sin perder de vista a los dos guardaespaldas que, embozados en sendos gabanes, se hallaban detrás de Granito Joe, un hombre y una mujer; hermanos, según tenía entendido, y tiradores de primera.

Si disparaba contra su líder, lo abatirían en un abrir y cerrar de ojos. Ya tenían las manos en las caderas, listos para desenfundar. Quizá no hubiera planificado esta caída todo lo bien que cabría esperar.

Joe hundió una cuchara en su cuenco, el cual reposaba inclinado ahora sobre la mesa, con el mantel salpicado de líquido rojo a su alrededor. Volvió a levantarla y se la acercó a los labios.

—Tú —dijo tras sorber la sopa— deberías estar muerto.

—Deberías plantearte la posibilidad de cambiar de matones a sueldo —replicó Wax—. Los de ahí arriba no valen gran cosa.

—Esto no va con ellos —continuó Joe—. ¿Cuánto tiempo llevas ya aquí, en los Áridos, causando problemas? ¿Dos años?

—Cinco —contestó Wax, aunque tampoco es que llevara «causando problemas», por emplear las palabras de Joe, desde el primer día.

Granito Joe chasqueó la lengua.

—¿Te crees que nunca había pasado nadie como tú por aquí, hijo? ¿Con la mirada cargada de asombro, el cinturón abrochado bajo sobre la cadera y las espuelas nuevecitas, relucientes aún? Llegado para rescatarnos de nuestro bárbaro modo de vida. Vemos a decenas como tú todos los años. Solo que los otros tienen la decencia de aprender a dejarse sobornar o palmarla antes de estropear demasiado las cosas. Pero tú, no.

«Está intentando ganar tiempo», pensó Wax. ¿Sería capaz de eliminar a Joe antes de que esos dos guardaespaldas lo hirieran? Probablemente. Pero ¿y después, qué?

«No hay líneas de metal en la de la derecha», pensó Wax. Apostaría lo que fuera a que en esa funda llevaba una bonita ballesta. Diseñada para exterminar lanzamonedas. Aun con su alomancia, Wax nunca podría acabar con los tres sin que le dispararan.

Una gota de sudor comenzó a resbalar por su sien.

—Aquí no pintas nada. —Joe se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en la mesa destrozada—. Vinimos a este lugar para escapar de la gente como tú. De vuestras reglas. De vuestros prejuicios. Aquí somos libres. No sois bienvenidos.

—Si eso fuese cierto —replicó Wax, sorprendido por la firmeza de su voz—, nadie acudiría a mí llorando porque has matado a sus hijos. Nadie me suplicaría que cambiara las cosas, que te parase los pies. Quizá no necesitéis las leyes de Elendel aquí arriba, pero eso no significa que podáis prescindir de las normas. Como tampoco significa que los hombres como tú podáis hacer lo que os apetezca.

Granito Joe sacudió la cabeza y se incorporó.

—Estás fuera de tu elemento, hijo. Aquí todo el mundo tiene un precio. De lo contrario, no encaja. Sufrirás una muerte lenta y dolorosa, igual que le ocurriría a un león en esa ciudad vuestra. Lo que voy a hacer hoy es un acto de misericordia.

Asintió con la cabeza para darles una señal a sus guardaespaldas.

Wax actuó de inmediato y se impulsó contra las lámparas de la pared que tenía a su derecha. No podían moverse, atornilladas a la pared como estaban, por lo que su empujón alomántico lo lanzó hacia la izquierda. Giró la pistola, apretó el gatillo y empujó con todas sus fuerzas.

La bala surcó el aire sin desviarse, para variar, e impactó en la mujer, que ya había desenfundado su ballesta. Se desplomó. El impulsivo empujón de Wax arrancó el arma de la mano del otro guardia y arrojó a Granito Joe de espaldas contra la pared.

También provocó que la pistola de Wax se le escurriera entre los dedos. Golpeó la pared mientras la mujer caía envuelta en una nube de gotitas de sangre. El arma de Wax, orientada por el movimiento involuntario de su brazo, voló por los aires hasta estrellarse contra el rostro del segundo guardaespaldas, que salió disparado contra la pared a su vez.

Wax recuperó el equilibrio y miró a Joe, que, al otro lado de la habitación, parecía haberse quedado estupefacto por la eliminación de sus escoltas. No había tiempo para pensar. Con paso tambaleante, Wax se acercó al fornido descendiente de los koloss. Si consiguiera encontrar una fuente de metal con la que reforzar su ofensiva, tal vez...

A su espalda resonó el chasquido de un arma. Wax se frenó en seco y miró atrás, por encima del hombro, a Lessie, que lo apuntaba con una pequeña ballesta de mano.

—Aquí todo el mundo tiene un precio —repitió Granito Joe.

Wax contempló fijamente la flecha, con su punta de obsidiana. ¿Dónde llevaba escondido algo así? Tragó saliva despacio, con dificultad.

«¡Pero si se puso en peligro al subir conmigo por la escalera a toda velocidad! —pensó—. ¿Cómo podría estar...?»

Joe estaba al corriente de lo de su alomancia, no obstante. De modo que ella también. Lessie era consciente de que Wax podría empujar las balas para repelerlas, por lo que, al sumarse a él en su fuga escalones arriba, sabía que no corría peligro. Había sido una trampa desde el principio.

—Te lo advertí —observó Lessie—, la cantina entera estaba a sueldo de Joe.

—Me... —Wax volvió a tragar saliva con dificultad—. Sigo pensando que tus piernas son muy bonitas.

La muchacha lo miró a los ojos. A continuación, exhalando un suspiro, movió la ballesta y disparó a Granito Joe en el cuello.

Wax parpadeó mientras el gigantesco descendiente de los koloss se desplomaba en el suelo, gorgoteando mientras se desangraba.

—¿Ya? —dijo Lessie, fulminando con la mirada a Waxillium—. ¿Eso es todo lo que se te podía ocurrir para hacerme cambiar de opinión? «Tus piernas son muy bonitas...» ¿En serio? Ay, Pañoleta, qué mal vas a pasarlo por estos lares.

Wax exhaló un suspiro de alivio.

—Armonía... Pensé que me ibas a disparar de verdad.

—Debería haberlo hecho —refunfuñó la muchacha—. Me parece increíble que...

Interrumpió a Lessie el clamor de unos pasos sobre sus cabezas. La caterva de bellacos por fin había reunido el valor necesario para bajar en tromba por la escalera. Al menos media docena de ellos irrumpieron en la habitación, armas en ristre.

Lessie se abalanzó sobre una de las pistolas del suelo.

Sin darse apenas tiempo a pensar, Wax hizo lo que le pareció más natural y adoptó una pose melodramática en medio de los escombros, rodilla en alto, con Granito Joe sin vida a su lado, abatidos los dos guardaespaldas. Aún caía una fina llovizna de polvo procedente del boquete practicado en el piso de arriba, iluminada por el sol que entraba a raudales por una de las ventanas ubicadas sobre sus cabezas.

Los matones se lo quedaron mirando, boquiabiertos, antes de contemplar el cadáver de su líder. A continuación, como chiquillos a los que hubieran descubierto intentando llevarse las galletas de la despensa, bajaron las armas. Los más adelantados ...